Author: TP

No tenía nombre. No tenía cama. No tenía voz. Solo una cadena oxidada que le apretaba el cuello, una jaula cubierta de excremento seco, y un cuerpo que ya no respondía. No ladraba. No lloraba. No pedía. Porque había aprendido que pedir no servía de nada. Su mundo era un rincón olvidado detrás de una…

Durante mucho tiempo, nadie lo vio. O mejor dicho: todos lo vieron, pero nadie se detuvo. Era solo un perro más entre tantos que vagaban por las calles, con el cuerpo cubierto de polvo, las costillas marcadas como cicatrices, y los ojos apagados por el cansancio. No ladraba. No pedía. Solo caminaba. Como si la…

No hay árboles. No hay sombra. No hay agua. Solo tierra seca, piedras calientes y silencio. En medio de ese paisaje olvidado, hay un cuerpo que alguna vez fue un perro. No tiene nombre. No tiene dueño. No tiene historia que alguien quiera contar. Solo está ahí, esperando que algo —lo que sea— lo saque…

Cuando lo encontraron, no sabían si era un perro o un espectro. Estaba de pie, sí, pero no por fuerza: por costumbre. Como si su cuerpo hubiera olvidado cómo caer. Las costillas sobresalían como cuchillas, la cadera era solo hueso, y los ojos —grandes, claros, abiertos— no pedían ayuda. Solo preguntaban si esta vez alguien…

Cuando la encontraron, no sabían qué era. No por ignorancia, sino porque su cuerpo ya no se parecía a nada que pudiera ser llamado “vida”. Tenía el pelaje arrancado en parches, la piel abierta en heridas que ya no sangraban porque habían sangrado demasiado. Una pierna faltaba por completo — no amputada por médicos, sino…

No fue encontrado en una calle. No fue rescatado de un refugio. Fue descubierto por accidente, cuando su cuerpo cayó desde un contenedor de basura industrial, justo antes de ser incinerado. No era basura. Pero alguien decidió que lo fuera. Su cuerpo no tenía forma. Las patas estaban abiertas en ángulos imposibles. La piel, desgarrada,…